EGON SCHIELE.

Para Otoni, meu pai.

O papel tornado corpo. Nas curvilíneas veias, o sangue traçado em carvão, de um tanto viscoso, deslizando pelo ensaio do formato que ainda espera por contorno e preenchimento e finalização. Porque final ainda nada o é. Nem a assinatura encerra a obra. O traço solto e teimoso não se rende. E não se encerra na descendente cintura, no sobressalente intrincado tornozelo, a contorcida orelha, a genitália explodindo em cor, expressionista e crua. Sem retoque e disfarce. Assumidamente indecente e sã. O corpo, sensual e excessivo, transbordando pelas margens, rasurando os limites. Num abuso de ousadia. A que se exige para viver quando se quer, da vida, essa mesma, um mais que só esboço. Quando se tem, nas mãos, o mundo. Um que se desenha, que explode e grita, que se persegue nos tons acrílicos mas nunca toca o verde, o tom transparente de verde de olhos que mão nenhuma é capaz de reproduzir, sequer ensaiar. Não, aquele verde não.

O que lhe saltava das mãos brotara antes, muito. Nascido mesmo quando a vida irrompe pelo que se sabe de ser, do porquê de vir a viver. Crescido na infância de muitas durezas, de ricas descobertas e quais intensidades. As cores ainda pouco compreendidas mas já tão inquietas e incisivas. Anseios de cair no mundo que começava depois da curva que a estrada de ferro fazia à direita, logo ali, margeando o rio. Que era de pescarias mansas, que era de farra e de mergulhos gelados de aquecer aquele saborear de crescer. Dali já vinha a certeza de ir. Porque o protegido e seguro ficavam pouco quando o trem partia levando aqueles rostos que nunca mais voltariam mesmos. Os que tornavam não cabiam mais no conforto conhecido. E nem se doíam.

A distância de casa, ao mesmo tempo salto; dos abruptos; era também o deslumbre de um vôo. Um passo natural ainda que assustador. Era descer do trem, largando a fazenda de cercas largas que não cerceavam; nutriam. Deixar em algum lugar distante, a praça do coreto que o vira crescer, o grupo escolar que lhe dera as palavras, os pastos infindos que o fizeram homem sobre as próprias pernas. Era decidir que as coisas fossem guardadas lá, bem por dentro. Em um canto que talvez deixasse de ver luz por algum ou muito tempo.
Que talvez se enchesse de pó ou que se puísse, pelo esquecer de pequenos pedaços, pelo perder das bordas frágeis dos intrínsecos referenciais de sempre, de quase sempre. De tempos em tempos, sabe-se que é preciso. Abrir novos cantos por dentro e lá, ir armazenando o que decidimos tornar passado. Que ficará escuro, empoeirado, esquecido, e ainda assim lá, intocado. Pra ir, é preciso que assim fique. Amarelado, esmaecido,
mas resistente, recoberto pelo verniz do tempo, das tramas das emoções.

A capital e sua imensidão pegajosa. As entranhas tomadas pelo desconhecido e indistinto das muitas faces
que são nenhuma. Ninguém a abraçar e pedir a benção. Ninguém a dizer o caminho ou quais certos ou errados. Os que chegam, tão perdidos quanto. O senso de solidão como companheiro em noites nunca antes tão escuras. De certo, porque absoluto, o desenho. A mão tão sem freios e com a leveza de quem perpetua o sonho mesmo depois de só ter dureza e frio de inspiração. A penúria só aplacada pelo mundo no papel – vibrante, imprevisto, vasto e solto. Um que fazia todo sentido. E que se queria mais. Quis-se grande. E se fez. Dos quadrinhos às histórias de terror, do início. Os cavalos nunca selados pra que perdessem nunca a natureza de livre, mesma da infância. Uma boneca de pano, pra cobrir de sonho o quarto da filha pequena. Os brinquedos mágicos pra contentar o filho ingênuo. Os retratos dos rostos precisos e amados da mulher, da avó, deixados no papel depois de impressos no fundo do verde claríssimo da íris dedicando a vida a ver. Ver de tudo, ver muito e largar no papel – para o tempo, para o sempre, para o mundo.

E então os corpos. O abuso de cores e formas, o inusitado. Um grito. Egon Schiele e sua febre. O mesmo olhar fora de seu tempo. A alma clamando por mais. O destino dos incompreendidos, os esquecidos porque ignorados. Ou talvez só uma mansa serenidade, um calar-se em meio aos que jamais ouviram. Por simples incapacidade, essa doença insidiosa e despercebida que se traduz no criminoso contentar-se. Dos conformados, a miopia e a mediocridade se querendo passar por normal e aceitável. Como então mostrar a esses que há mais? Que os traços aparentemente incertos e falhos que não se fecham no acadêmico são e podem o que estilo nenhum foi nomeado para definir. Porque assim é a arte, abstrata em si. Porque diz a uns, e nega a outros. Porque se quer mais do que tantos podem. E não se apreende ou aprisiona, ela apenas está lá. É. Imperativa. Salta de dentro e transborda.

Os museus podiam lhe dar Da Vinci, Gauguin, Degas. Bailarinas, flores, mulheres e invenções incontestáveis.
Da beleza que todos alcançam. Querem. Aceitam. O mundo lhe deu Goya, Rembrandt, Van Gogh. Outros tons, outras durezas e loucuras para lidar; tentativas de vislumbrar motivações que pusessem a luz na tela daquela forma tão particular. Ou a deixassem de fora, propositadamente. Os escuros de cada um. Os vazios. Klimt, Münch; cores desesperadas, aflitas, em fogo. Quais buscas? E quais tormentos para que de suas mãos despertassem aqueles traços soltos de medo e estética tão longe e tão perto da perfeição? De eriçar a pele e incomodar o sono. Por que pode nos dizer tanto o que vem do outro assim, num momento de dor, loucura, beleza, gozo ou morte? Um que nunca vimos, nem mais existe? Por ver mais do que há a ser visto.

Egon Schiele foi uma descoberta perturbadora. Tinha um olhar mais que desafiador. Tinha urgência. Mais que contestação. A arte nunca foi meio. Os que nascem com ela, não escapam. Não há como, nem por que.
Nada de maldito nisso. Nem de divino. Ver mais do que há pra ser visto. Seus corpos contorcidos e expressionistas sempre foram mais. Seu grito estava ali, exposto. A sina de tentar dizer, a qualquer custo.
Os auto-retratos eram mais do que sua tentativa de ser. Talvez ele não quisesse nada. Não precisasse.
Mistérios os chamados de cada um. Naquele tempo, em qualquer outro. Há ainda seus desenhos, os traços indefinidamente abertos, as cores berrando, uma ilusão de semelhança. Está lá. O que nem a gripe espanhola
foi capaz de levar. O que nunca se saberá ao certo, ainda que biografias tentem. Mas não, acho que não era verde seu olho.

Esse ter o que dizer dói, esse ver demais. Anseios que desenho nenhum esgota. O papel sempre pedirá, sempre se abrirá pra que o preencham. Acenará com sua brancura e ilimitada margem para que se deixe ser tomado. Por um momento de ter o que dizer. Por um segundo de dor, loucura, beleza, gozo ou morte. Pela lembrança do pai calado mas afetivo, da mãe atenta. Dos pastos sem cercas, cavalos sem arreio. Da estrada de ferro fazendo curva no rio gelado. A cidade grande e fria e acolhedora. Da família que formou, lar que construiu, caminhos que trilhou, marcas que tornou impressas por um tempo que vai ultrapassar o seu de viver. O nunca perder de suas cores, o nunca esquecer o manuseio leve do carvão. Por sobre a pedra, por sobre o papel, por sobre a pele, a sua assinatura. Que haverá sempre o que dizer. E do papel, você grita. Os que ouvem também têm sede.

Gabriela Ramos Rosa

14.10.07